Poeta maledetto

      Poeta maledetto, eroico fu il tuo verseggiare, con l’ombra della Morte a seguire ogni tuo passo.

      Fame ti spinsero a vivere con un piede, forse con tutti e due, nell’illegalità. Furti, risse, osterie malfamate dove era facile dare di lama: ecco il mondo che ti vide spettatore, spesso attore.

      Ogni tuo verso vergato su carta unta d’olio o di vino non fu mai sfiorato da convenzioni stilistiche, da ricerca di pubblico, ma attinse alla verità della vita.

      Quante volte finisti accoltellato da ceffi peggiori di te o da mariti il cui onore contribuisti a violare?

      Quante volte pendesti dalla forca per un crimine commesso o per un sonetto sgradito al Potere?

      E quando, da François Villon diventassi Verlaine, quante volte trascinasti la tua vita fra miseria quotidiana e assenzio od oppio?

      Trasgressioni feconde, che videro il tuo corpo corrodersi per far sbocciare i sublimi fiori dei tuoi versi.

      Chi sono io in confronto a te, poeta maledetto?
      Io non rischio niente, io non mi danneggio quando, nel comodo della mia stanza, delle mie ore libere non minacciate da alcunché, scrivo poesie che non oso paragonare alle tue.