Dove corrono i giorni con la loro veloce lentezza?
Corrono lungo il piano inclinato dei rimorsi e dei rimpianti, del male che hai fatto e delle occasioni che hai perso.
Corrono e ti allontanano dal tempo delle speranze dell’avvenire, in cui l’orizzonte delimitava uno spazio delimitato dal sole che si leva e non da quello che tramonta.
Corrono e ti fanno rotolare verso una notte in cui comunque sai che troverai la pace del sonno.
Qual è l'odore della notte, quando il sole non inonda più l'aria coi suoi profumi di luce e di attività?
Qual è l'odore della notte, quando il fresco effonde la sua fragranza su tutto ciò che è all'aperto, su tutto ciò che non è chiuso?
Qual è l'odore della notte, quando ti affacci alla finestra per respirare una quiete che forse non riesci a trovare dentro di te?
Qual è l'odore della notte, quando cerchi in essa e nel suo profondo respiro quella pace che non hai, quella serenità che la tristezza ti riempie di lacrimose coppelle, quel balsamo alle tue ferite che il tuo riflettere non amalgama per spalmarlo ma diluisce nell'acqua corrente dello strazio e della nostalgia?
Qual è l'odore della notte, quando le strade sfumano nel silenzio, quando i colori sfumano nell'oscurità, quando la tua presenza nel mondo sfuma in una muta solitudine?
Qual è l'odore della notte, che tu aspiri coi polmoni del corpo e con quelli dell'anima, per rinvigorire le tue membra e per tonificare il tuo essere vivo?
Quale forma ha l'acqua? Quale veste indossa nella danza del mondo?
Forma di pace, di quiete, di leggero movimento, pronta a mutarsi in tempesta, in gorghi, in mulinelli, per poi ritornare quiete, dal rastrello del mondo appianata in placida distesa, come un sonno consolatore che dopo un incubo restituisce all'anima la tranquillità.
È mutevole come la vita, inafferrabile come la speranza, penetrabile come la cosa più fragile ma indistruttibile come la cosa più robusta.
La spazzi via e resistenza non oppone ma quando scorre ha la meglio sugli elementi più spigolosi e duri, e pian piano li smussa, li erode, li scava.
Evapora, sparisce al calore del tempo, come la vita svanisce al passare del Tempo, ma ritorna nel cielo una volta ricondensatasi in nuvole, come la vita migra nel passaggio al Cielo.
È culla di vita, è metafora di Vita.
Notti in cui le stelle sono gocce di luce, che cade leggera come calda pioggia.
Notti in cui la luna ci induce a nostalgie che il giorno poi sloggia.
Notti in cui il respiro rallenta, diventando sereno e profondo,
Notti in cui nell'anima aumenta il disio del sacro, del silenzioso ascolto di Dio.
Notti che puoi dedicare all'ascolto di quello ch'è stato il tuo passato: un ricordo che hai appena raccolto può riportarti ad un tempo andato, in cui qualcuno affetto t'ha tolto, in cui qualcuno amore t'ha dato.
Notti in cui il male che hai compiuto in pensieri, parole, opere ed egoistiche omissioni ti assale, ti strazia, ti artiglia, ti dilania e solo il sonno ti reca sollievo annunciandosi col suo benigno torpore e facendoti sprofondare in qualche ora di pace.
Nei giardini di pietra respiri una pace serena, anche se galleggia su lacrime di rimpianto uscite all’aperto o trattenute nell’anima.
Mentre cammini sulla ghiaia dei sentieri, la morte ti appare dolce madrina, parte integrante seppur finale del percorso della vita.
Chi silente riposa sotto o dietro un litico manto non ti sembra perduto ma solo allontanato lungo una via che prima o poi percorrerai anche tu.
Di colpo la pace svanisce: ti trovi di fronte a due date troppo ravvicinate fra loro. Una struggente tristezza ti prende di fronte al sepolcro di un bambino e, che tu abbia fede o no, ti prende l’irrazionale e ingiusto sospetto sulla crudeltà di Dio.
Sopra una tomba sdraiato è un cane: i suoi occhi dolenti rivelano la sua ferma volontà di non separarsi da chi gli ha dato cibo e carezze.
A questa commovente e sublime prova di amore assoluto fanno da amaro contrasto decine di tombe abbandonate all’incuria, che ospitano i corpi di persone dimenticate in fretta da parenti ed amici, da quelli che solo di nome possono essere definiti “i loro cari”.
Ma altri sarcofagi dimostrano invece ben altro atteggiarsi: scritte traboccanti d’amore nel ricordo e freschi fiori provano che non tutti sono caduti nell’oblio dell’ingratitudine.
In fondo, i giardini di pietra sono lo specchio fedele della città dei vivi, in cui trovi di tutto: dall’amore all’insensibilità, dall’affetto alla solitudine.
Giorni corti, che però, nel loro soffio effimero misurato con l'infinitesimale numero di Chronos, contengono in sé l'Eternità, dove l'unico di ogni vissuto si espanderà all'infinito.
Giorni tormentati, nei quali l'anima vaga con la bussola in panne, alternando timori forse assenti dall'orizzonte e scenari confortanti forse destinati ad essere frantumati dallo scorrere della realtà.
Giorni sereni, nei quali l'anima assapora la pace dentro di sé, all'esterno di sé e in quello spazio inimmaginabile dove dimora Dio, e nei quali ognuno può respirare la brezza della saggezza, che rende carezzevoli sia le gioie della vita che le sconfitte addolcite col coltivato frutto della rassegnazione.
Son morto, sotto il cemento;
son morto in cerca di pane;
le bombe israeliane
m’han fatto volar nel vento,
adesso volo nel vento.
A Gaza regna la fame,
l’orrore ancor non è spento,
dovunque c’è solo inferno
e adesso volo nel vento,
adesso volo nel vento.
A Gaza solo macerie,
un solo fatal tormento
ma intanto non passa ora
che si spari qui nel vento,
seminando morte e sgomento.
Domando come può l’uomo
sopprimere tanti innocenti,
eppure di noi fan strage
i missili qui nel vento,
siam polvere qui nel vento.
Ancora scoppian granate;
non sazio, non è contento
di sangue l’umano mostro
e ancora soffriam nel vento
e ancora muoiam nel vento.
Domando quando sarà
che l’uomo potrà trovare
il modo di non ammazzare
e il vento riposerà
e in pace riposerò,
Domando quando sarà
che l’uomo potrà trovare
la via del non odiare
e il vento si poserà,
e in pace riposerò,
l’amore ritornerà.
Versi adagiati sulla musica della Canzone del bambino nel vento (Auschwitz) di Francesco Guccini.
